55. Vueltas de campana

Saco el titular de una respuesta genial de Maruja Torres (83 años) en una entrevista reciente: es un dicho frecuente que la vida da muchas vueltas pero, a nivel mundial, esas vueltas son últimamente de campana. Imposible definirlo mejor. El mundo lleva una deriva cada vez más acelerada y yo no tengo tiempo de reflexionar sobre los asuntos que se van sucediendo a esa velocidad de vértigo. Una deriva que le lleva a uno a dudar de asuntos que durante años se daban por sentados e indudables. Dicen que con la IA, el mundo se puede acabar en un par de décadas, pero resulta que mucho antes la situación climática puede ser insoportable en España. Y, cuando uno está pensando en cómo encajar semejantes predicciones, llega el señorito Mohamed Sexto y manda a 80.000 borregos a repetir la Marcha Verde, con éxito notorio, puesto que ha dejado en fuera de juego al Gobierno de España y, sin tiempo a procesar este nuevo golpe, se produce el desahucio de una señora de 87 años y esto es más de lo que la ciudadanía puede soportar. Y se produce una movilización, convocada con el cartel que ven abajo.

 

No me digan que el mundo no está dando vueltas de campana y cada vez más rápido. La acampada en la Puerta del Sol, tras la manifestación convocada con el cartel de arriba, es una reacción lógica a tanto desmadre, pero los que ya vivimos el 15M no podemos dejar de ser un poco escépticos respecto a los resultados prácticos de este movimiento. En aquellos años, yo trabajaba en el Ayuntamiento, como jefe de información y participación de Madrid Río. Y cada mañana debía aguantar los chistes de mis compañeros los ingenieros (que suelen estar bastante escorados a la derecha), sobre la suciedad y la mugre que había en la acampada, la presencia de ratas, lo mal que olían las chicas que dormían allí, presumiblemente con bigote; y cosas por el estilo. Volvía a casa ya de atardecida, me quitaba la corbata y la chaqueta y subía hasta la Puerta del Sol, donde me pasaba mis buenas horas charlando con los chavales y participando en algunas de sus actividades. Un par de cañas y a dormir. Y al día siguiente, vuelta a asistir a las reuniones con mis jefes, en las que les aseguraba que todo el espacio de la plaza estaba limpio como una patena, pero sus miradas de condescendencia me revelaban que no se lo creían para nada.

Lo del 15M fue hermoso mientras duró. Mis hijos y algunos de sus amigos y colegas se pasaban por allí de vez en cuando y, en definitiva, fue un movimiento que se replicó en toda España y en muchos de los países de nuestro entorno occidental (recuerden el Occupy Wall Street) y que supuso un soplo de aire fresco y un aldabonazo para las conciencias para advertirnos de que el capitalismo salvaje nos estaba comiendo el suelo debajo de nuestros pies. ¿Y qué pasó después? Pues que el movimiento surgido de esa algarada, cristalizó en un partido político encabezado por un señor leninista, jacobino y ególatra, que apareció rodeado de gente bastante válida y preparada, para luego irlos eliminando poco a poco de su formación, para que no le hicieran sombra. A Pablo Iglesias tenemos que agradecerle la ilusión que nos generó y la puntería que tuvo para, por ejemplo, sacar de su jubilación a la señora Carmena para convertirla en una alcaldesa estupenda, o traer desde Ferrol a Yolanda Díaz para que fuera la mejor Ministra de Trabajo de la historia de la democracia.

Pero, en cuanto estas señoras y otros de sus fichajes tuvieron la insolencia de pretender pensar por sí mismos, los echó del partido o les abrió la puerta para que se fueran ellos solos. Y ahora, los disidentes, expulsados o rebotados, se han agrupado en Sumar, con el resultado de siempre en la izquierda: dos candidaturas enfrentadas que podrían sacar muchos votos si fueran unidas, pero que es imposible que se unan. ¿Por qué? Pues porque desde Podemos se considera traidores a todos los que no obedecieron al líder y se pronostica con desdén que todos acabarán en el PSOE (que yo sepa, la señora Carmena no está en el PSOE, y Yolanda tampoco). Y desde Sumar no se quiere ni oír hablar del líder leninista que los echó de su vera. Yo me habría planteado votar a una candidatura de unidad de la izquierda pero, con el espectáculo que están dando, me reafirmo en mi intención de votar a Sánchez, sean cuando sean las elecciones.

En Podemos se premia la fidelidad al líder, por encima de cualquier otra virtud. Y la más fiel al líder, la señora Belarra, ha sido premiada con la secretaría general. A mí me cae bien Ione Belarra, escucho sus intervenciones en el Congreso o sus entrevistas en la radio con verdadero placer, por estar llenas de sentido común y empatía social. Pero su fidelidad a Iglesias la ha llevado ahora a inmolarse como él, compitiendo con Ayuso en las autonómicas que vienen. El líder fracasó estrepitosamente y terminó abriendo una taberna. Belarra dudo que supere los resultados de su jefe y en este blog ya se le ha pronosticado que terminará poniendo otro bar. Cierto periodista nada próximo a la fachosfera le ha colgado un vaticinio todavía más cruel que el mío: tal vez acabe montando una especie de gestoría o estanco en donde se expendan carnets de izquierdista de verdad, con sello de iglesiasidad acreditada.  

En relación con esta bronca, hay un hecho en el que quizá no han reparado, queridos lectores, en medio del fragor de las noticias aceleradas pisándose unas a otras el primer plano de la actualidad. El pasado 3 de septiembre, murió en Madrid Ramón Espinar Gallego (72 años), histórico dirigente del PSOE. Fue alcalde de Leganés entre 1979 y 1983 (uno de los alcaldes más jóvenes de España) y después diputado regional, llegando a presidir la Asamblea de Madrid y a ser Consejero en el Gobierno de Joaquín Leguina. Apartado de la política, usó una oportuna puerta giratoria para entrar en el Consejo de Administración de Cajamadrid, después Bankia, entidad de la que llegó a ser vicepresidente. Cuando saltó el escándalo de las tarjetas black, se reveló que este señor se había gastado con ellas 178.000€. Dinero que devolvió hasta el último céntimo, lo que no le impidió recibir una condena de un año de cárcel. No tuvo que entrar en prisión, pero seguramente este tema le dejó bastante tocado.

En los últimos años, después de una vida tan intensa y llena de historias fuertes, había caído en un proceso mental degenerativo incurable, que le ha llevado por fin a la tumba. Pero tal vez a ustedes les suena más otro Ramón Espinar. Se trata de Ramón Espinar Merino, hijo del anterior. Este joven estuvo acampado en el 15M y formó parte del núcleo de politólogos y activistas que después formarían Podemos, partido del que llegó a ser Secretario General de Madrid, diputado en la misma Asamblea que había presidido su padre y senador, entre otros cargos. Harto de sus discrepancias con el líder de su partido, se dio de baja de todos sus puestos en 2019, pasando a ingresar la nutrida nómina de traidores a Iglesias. Abajo tienen una imagen de ambos con Errejón (también expulsado, aunque luego resultó que era un sobón impresentable), de 2019, cuando los tres dirigían el partido en amor y compaña.

Pues bien, el pasado 14 de julio, Pablo Iglesias escribió un artículo en el medio de comunicación que dirige (Diario Red), en el que se muestra orgulloso de sus orígenes de clase media-baja (yo tengo más de un amigo que se autojustifica a menudo con ese argumento) y, así como de soslayo, afirma lo siguiente: los que más asco me dan son esos sindicalistas y dirigentes de izquierdas que usaban las tarjetas black, como el padre de Ramón Espinar. Pueden leer el artículo pinchando AQUÍ, es un texto muy bien argumentado y expuesto, y lo digo sin ironía ninguna. La mención a Espinar senior es episódica, pero traduce muy bien el rencor de este señor hacia todos los que se fueron de Podemos (podría haber elegido perfectamente a cualquier otro de los izquierdistas que usaron esas tarjetas).

Bien, pues Espinar junior no tardó en responderle en su cuenta de X, afeándole su conducta al insultar a una persona en fase terminal de una enfermedad incurable y que por tanto no puede defenderse y encima en un artículo en el que derrocha su culpa de desclasado (sic). Y termina con una frase demoledora: qué error habernos puesto en manos de semejante pedazo de mierda. Tal cual. Siendo este el nivel de relación entre ambas formaciones de la izquierda más radical, les repito que no tengo ninguna duda en votar a Pedro Sánchez. Yo respeto todas las opciones, pero aquí opino lo que me parece, sin cortapisas ni autocensuras. Y toquemos madera, para que esta vez no aparezca ningún otro pedazo de mierda que se cargue las ilusiones y el esfuerzo de los chavales que están acampados en Sol, sin miedo a los riesgos que corren, y que creo mayores que los del 15M, porque el capitalismo se ha rearmado y es mucho más peligroso ahora.

Por si cuadra, el alcalde Caradeculo ya ha salido a la palestra a decir que, de movimiento pacífico y tranquilo, nada; que lo sabe él, que los acampados tienen adoquines y cuchillos grandes (sic), igual que su mentor El Del Bigote aseguró que Irak tenía armas de destrucción+IVA. Cuidado con esto, este alcalde o alguacilillo es el mismo que proclama que lo de Gaza no es un genocidio. Ojalá que todo acabe en paz y concordia y se demuestre que estamos en un país en el que la acción ciudadana sirve para algo. No sucede eso en Marruecos y por eso 80.000 señores aprovechan un bulo para huir de un lugar tan depauperado. Todos sabemos que detrás de esto está el señor Mohamed Sexto, que tanto presume de amistad con su primo Felipe Sexto, pero luego nada. En realidad, el más presentable de esta familia fue Camilo Sexto, que llegó a estrenar Jesucristo Superestar en vida del Caudillo, con dos cojones.

Bien, como les digo, al ritmo de tran-tran de este foro, no le da tiempo a uno de hablar sobre los acontecimientos que se van sucediendo de esta forma acelerada. Encima, este verano ha sido terrible para los que no hemos salido apenas de Madrid, con un bochorno asfixiante desde el 15 de mayo al 15 de septiembre, cuatro meses horribles. Si los próximos veranos van a ser igual o peor, yo me estoy replanteando, por primera vez desde que llegué en 1968, la idea de si debo seguir viviendo en un lugar tan desagradable como este Madrid de Almeida y Ayuso. Ahora mismo, creo que se vive mucho mejor en cualquier ciudad pequeña de España. De momento, lo que tengo claro es que, en verano hay que huir de aquí.

Y eso que he tenido la suerte de poderme ir con mi chica unos días a la hermosa zona de la desembocadura del Miño, a caballo entre Galicia y Portugal. En esos días pude visitar Bayona. La Guardia, Tuy, el Monte Tecla, además de algunas ciudades portuguesas, como Valença do Miño, Vilanova de Cerveira y Viana do Castelo. Encontramos un alojamiento genial, una antigua abadía reconvertida en casa rural, en una aldea minúscula. Cada mañana, nos despertábamos, contemplábamos desde nuestro balcón el manso curso final del río y teníamos la oportunidad de saludar a unas vecinas muy especiales, unas ovejas, que respondían puntualmente a nuestro saludo, como pueden comprobar en el vídeo que les grabé.  

Qué quieren que les diga. Un lujo, despertarte junto a unas vecinas tan educadas. Y qué decir del baño en el agua helada del Atlántico. Por si no se lo creen, aquí tienen la imagen.

Un alivio, después del verano de mierda en un Madrid desagradable y achicharrado durante cuatro meses. Hace poco Angels Barceló concedió su primera entrevista desde que se fue de la SER, acorralada por Mangurrián y su equipo. Por cierto, su despedida, en el último programa fue espectacular. Con unas cuartillas que tenía delante dijo: Es momento de pasar página. Con la mano derecha pasó uno de los folios al otro lado y continuó: esta que se termina hoy es la página de la izquierda y ahora toca que el programa siga con la de la derecha. Más claro imposible.

Bien, pues esta señora, dice en la entrevista, que se ha ido a vivir al Maresme, que llevaba en Madrid desde el año 95 y tiene aquí muchos amigos, pero que este Madrid con la ultraderecha en Ayuntamiento y Comunidad, le resulta muy hostil. Eso es lo que me pasa a mí. Que me resulta totalmente hostil esta ciudad donde el verano extremo dura cuatro meses, y en donde los miles de turistas pedorros atestan las calles, entre obras del Topillo y montones de basuras. Un tertuliano radiofónico ha bautizado esos montones como almeideros. Como este que se sitúa enfrente del portal de mi casa.

Pero, para bien o para mal, de momento sigo en Madrid y he reanudado mis principales actividades. He dado mi tradicional clase sobre Palomeras en la ETSAM y estoy invitado a participar en una Mesa Redonda el próximo día 6, sustituyendo a mi querida compañera M. a la que habían puesto dos eventos a la misma hora y me ha pedido que la cubra en uno de los dos. También he vuelto a correr por el Retiro, a mis sesiones de yoga, mis clases de guitarra y mis dos horas semanales de conversación inglesa.

Y el sábado pasado acudí al festival de blues de Moratalaz, el quinto que se celebra y que fue presentado antes del verano con un concierto gratuito de la gran Jacky Venson, que se reseñó ampliamente en el blog. El número fuerte del festival era el grupo de Londres The Cinelli Brothers, al que ya había visto en Béjar uno de estos años y que tocan fenomenal. Y este sábado acudiré a ver otro concierto, el del grupo Fun Animal, que acaba de incorporar como batería a mi querido amigo Críspulo. Acontecimientos locales; nada que ver con el fastuoso concierto que se celebra mañana en el Radio City Music Hall de Nueva York, con motivo del 90 cumpleaños de Buddy Guy, el último maestro vivo del blues. Abajo tienen el cartel, apabullante, con las mejores figuras actuales de este tipo de música.

Mi querida y admirada Sam Fish no podía faltar en este evento, Buddy Guy es uno de sus maestros directos y tienen desde siempre muy buena relación. Algunos lectores me dicen que últimamente hablo muy poco de ella, pero es que hace más de un año que pasó por Madrid y lleva también mucho tiempo sin grabar nuevas canciones; el disco que ahora está promocionando es un directo con los temas de siempre. Pero Samantha es una referencia de este blog, igual que el Deportivo de La Coruña, del que tampoco he hablado mucho en estos últimos tiempos. Voy a cortar aquí. De momento quédense con la idea de que algunos de mis pilares anímicos empiezan a ser algo menos sólidos, tema que desarrollaré en textos posteriores. Sean buenos y aprovechen, que ya llega el otoño y no falta nada para las mid term elections de los USA, con revolcón garantizado a Trump en el Congreso, más el sueño de recuperar el Senado también. Veremos, dijo el ciego.

54. Aquí les pillo, aquí les mato

Por diferentes circunstancias personales que no voy a comentar aquí, me he visto obligado a permanecer en Madrid durante este largo verano de mierda, en el que llevamos bajo un calor insoportable desde mediados de mayo hasta estos otros mediados, los de septiembre, en los que al menos refresca algo por las noches. Hace unos pocos años, a mí me gustaba quedarme en Madrid en agosto, por pasar un tiempo tranquilo, sin las aglomeraciones y los agobios del resto del año, pero hace ya un tiempo que el cambio climático ha hecho esta rutina bastante desagradable para alguien que vive en un ático. Dicen algunos que aprovechemos, que estamos disfrutando del mejor verano del resto de nuestras vidas, Pero, frente a estos agoreros, me ha tocado escuchar a algún listillo climático, que dice que lo de este año es especialmente duro por la incidencia de El Niño y que el año que viene, ya sin Niño, el verano será caluroso pero no tanto. Lo que sea lo veremos.

Dentro del tiempo libre que me ha dejado este lapsus de bochorno sofocante, me he acordado de un ilustre vecino de mi barrio, al que solía tropezarme en los bares y las exposiciones, hasta que nos dejó, allá por el año 2015. Estoy hablando del gran Javier Krahe, ese poeta urbano, admirador de Brassens y de Leonard Cohen, que en los ochenta daba recitales delirantes acompañado a veces por Sabina y Alberto Pérez. El disco La Mandrágora, de 1981, es un imprescindible en cualquier colección de vinilos que se precie. Más tarde, fue vetado en TVE por Felipe González, a cuenta de su canción Cuervo ingenuo, con sus inolvidables ripios: Tú decir que si te votan, tú sacarnos de la OTAN. Les voy a pedir que escuchen un tema menos conocido, pero igualmente hilarante: Dónde se habrá metido esta mujer.

Es difícil encontrar en nuestros días un grado de ironía de este calibre. A Krahe me lo encontraba yo tomándose una cerveza en el Parrondo y otros bares del entorno de la calle Santa Isabel, la mayoría desaparecidos y sustituidos por locales de brunch y similares, oferta para el turismo pedorro que, encima, no suelen durar y rápidamente son sustituidos por otros. Pero hoy me he acordado de este divertido y clarividente caballero, porque alguien ha colgado en Facebook una frase profética suya, pronunciada hace más de 40 años, en la que diseccionaba la recién iniciada Transición Democrática, que nos llevó desde el franquismo hasta este escenario en el que nos movemos ahora, a la espera del revolcón definitivo, en cuanto logren echar a Pedro Sánchez. Merece la pena que la lean y piensen sobre ella.

Demoledor. La cosa es que el otro día pasó por Madrid mi amigo Werner, que hace no mucho solía contar conmigo para darles alguna charla a los grupos de arquitectos o promotores extranjeros que traía por aquí de visita. Nos tomamos algo en las Bodegas Rosell y nos pusimos al día. Ya con algunas cervezas al cuerpo, le pregunté qué estaba pasando, que por qué contaba menos conmigo ahora. Me dijo que las visitas han descendido de forma clara, que esta ciudad empieza a no tener nada que contar a los profesionales de otros lugares, que hace un calor del demonio y que, encima, los hoteles se ponen por las nubes cada vez que hay un sarao de los que últimamente organizan el Topillo y la señora Ayuso, por lo que los pocos que lo intentan, lo acaban cancelando. Estos días, con motivo de la Fórmula Uno, los hoteles han subido los precios de forma increíble. Pero es que antes fue la serie de conciertos de Bad Bunny y la visita del Papa. Y ahora viene Shakira.

Muy triste todo esto: se están cargando esta ciudad, convertida en alojamiento para turistas pedorros y escenario  de shows para ricachones venezolanos y similares, con entradas a precios prohibitivos para el personal de a pie. Un reflejo del mundo este que nos rodea, liderado por el señor Trump y sus amigos Putin y Netanyahu. Por cierto, eso de venir un artista y dar una serie de conciertos en diez o doce fechas consecutivas, se vende ahora como algo innovador e imaginativo. Como la gente no tiene la mínima cultura y se traga lo que le diga el algoritmo, se lo toman como lo más moderno, ignorantes de que, allá por los años setenta primeros, Elvis Presley firmó un contrato para hacer dos shows diarios en el Hilton de Las Vegas y se fue a vivir allí durante más de siete años, en los que dio más de 640 conciertos.

Lo de la Fórmula Uno, a mí me parece un coñazo, como el golf, pero realmente para lo que sirve es para que la gente haga contactos, cierre negocios y presuma de guay. Porque, el espectáculo en directo es un simple estruendo en el que apenas se ve a los coches, de lo rápido que van. Y en televisión es algo soporífero: tal como salen así se quedan, en ese mismo orden, porque es imposible adelantar. Por ejemplo, el motociclismo es algo mucho más vistoso en Tv, con adelantamientos continuos. Pero en este mundo postcapitalista decadente, parece que es un gran negocio para una serie de ricachones. Y, si la cosa falla, le dejan el pufo a la administración que lo organiza y lo acabamos pagando entre todos, como sucedió en Valencia y en muchos otros lugares: la ciudad de Melbourne estuvo décadas pagando las deudas que le dejó la Olimpiada de 1956.

Pero este tipo de saraos le dan lustre al Topillo y por eso se tramitan en tiempo record. Por el contrario, el nuevo polideportivo de mi barrio, en la calle Fúcar, tiene las obras terminadas desde antes del verano de 2025 y sigue sin abrirse. Según las previsiones más optimistas, es posible que se abra después de Navidad. En una hipótesis más realista, seguramente será después de Semana Santa. ¿Cómo se explica esto? Pues porque se trata de una instalación para los ciudadanos, no para un sarao de esos que gustan de organizar últimamente por estos lares. Para los saraos se dan toda la prisa posible.

Se preguntarán ustedes ¿entonces por qué corren con las obras? Ya se lo he dicho muchas veces: porque en cada obra hay una empresa que factura, paga a sus empleados, se combate el paro etc. El Ayuntamiento se lleva un pico por los permisos, el Estado otro por el IVA. Todo el mundo se beneficia. Y esos son votos. Ya les he dicho también que Carmena perdió, entre otras razones, porque no hizo más obras que la Gran Vía y empezar la Plaza de España. El Topillo tiene bien aprendida esa lección y hace obras como un loco. La ciudad está realmente hecha una pena, de ruidos, polvo, sacos de escombros y calles cortadas. Por ejemplo, la plaza de Jacinto Benavente, al lado de mi escuela de yoga, está toda levantada. Están arreglando también el parking subterráneo y, de forma increíble, usan las rampas de acceso para acumular esos sacos de escombros de los que les hablo. El otro día grabé allí el vídeo que les pongo abajo.

El edificio que ven al final al fondo, enfoscado en un amarillo clarito, es el que alberga los cines Ideal. Esa escombrera lleva allí más de un mes y yo he visto vagabundos meando y cagando entre los sacos, además de gente que tira allí sus basuras. Ese es el estado del centro urbano. Imagino que, para las elecciones locales terminarán todos los tajos y harán una limpieza a fondo. Mientras tanto, a los vecinos que vamos quedando por el centro, nos tienen fritos. Pero vamos sobreviviendo en medio de las perspectivas más negras: el calentamiento global hará seguramente inhabitable España hacia la mitad de este desdichado siglo, si es que la Inteligencia Artificial no nos lleva antes a la extinción.

Imagino que la negrura de mis reflexiones viene inducida por el hecho de llevar cuatro meses en la sartén madrileña, excepto dos mínimas salidas, a Bejar para el festival de blues y a Irlanda en tiempo más reciente.  Con esa convicción, me he organizado para encontrar una tercera ventana y ya les adelanto que mañana viajaré a la zona sur de la provincia de Pontevedra, donde he logrado reservar una habitación doble en una casa rural habilitada en una antigua abadía, con vistas a la desembocadura del Miño. Tierras privilegiadas y aptas para desconectar y aliviarse un poco del agobio existencial. La cosa ha surgido inesperadamente y la preparación me ha impedido disponer de más tiempo para escribir para ustedes.

Así que este será finalmente un post demediado que cierro a toda prisa, con la promesa de que a mi vuelta retomaré el ritmo que estaba manteniendo últimamente y les contaré algunas cosas de más calado, que me rondan por la cabeza (y a todos ustedes) en relación con las perspectivas locales, nacionales y mundiales. A lo mejor la negrura colectiva se debe a lo largo que se nos está haciendo el tiempo hasta las elecciones de medio mandato de Trump, en las que esperemos que le den el merecido revolcón y eso le impida seguir haciendo lo que le da la gana en los dos años que le quedan. Me voy a preparar una cenita, que tengo un hambre de la hostia. Así que: aquí les pillo aquí les mato. Sean buenos a pesar de todo.

53. Un verano de mierda

En fin, ahora que empezamos a pasar unas noches más fresquitas, que hace como quince días que no conecto el aire acondicionado y ya ni siquiera extiendo los toldos de mi terraza, es momento para proclamarlo bien alto: este ha sido un verano de mierda. Si no sé qué científico ha dicho que nos preparemos, porque este ha sido el verano más fresco de lo que nos queda de vida, pues ya ven ustedes qué panorama. Y yo tengo la suerte de que sólo he sufrido el calor y la sobredosis de turistas pedorros que atestan mi barrio, pero al menos no se me ha caído el techo sobre la cabeza. Las imágenes de algunas de las tragedias colectivas sufridas por los diferentes pueblos en estos días, son suficientemente explícitas. Veamos algunas. Empezando por la tremenda riada de barro que ha sepultado toda una zona habitada en la frontera de Nepal con el Tíbet ocupado por el gigante chino.

Debajo de esa masa de barro hay edificios, vehículos, cultivos, personas. Terrible. Veamos ahora una imagen del terremoto en Venezuela (hubo otros en Colombia y diferentes lugares del globo, incluido uno pequeño en Granada).

Pruebas suficientes de algo que les vengo repitiendo hace tiempo: la Tierra se está defendiendo con todas sus armas de ese virus altamente tóxico que es el ser humano. Los incendios, riadas, huracanes y terremotos suman sus esfuerzos en ese sentido. Pero, encima, a veces no es ni siquiera la Tierra la que determina esas catástrofes; son los propios seres humanos los que se esmeran para destruirse mutuamente, unos a otros: Ucrania, Gaza, Irán y otras guerras en marcha, por no hablar de otras formas de exterminio como la que se está practicando minuciosamente en Cuba. El asesino Netanyahu, yo creo que es el peor de todos los agentes del mal y, después de casi tres años de destrucción y bombardeos indiscriminados y cerca de 75.000 víctimas mortales entre la población civil, resulta que Israel únicamente controla el 50% del suelo de Gaza. La población superviviente se hacina en el otro 50%, sometida a un acoso similar al que sufre Cuba. Aprovechando que ya no hay tanto bombardeo, algunos han regresado a sus casas, o a lo que queda de sus casas. No sé si conocen esta imagen que les muestro abajo.  

Una familia superviviente ha decidido cenar al fresco en el resto de vivienda que les queda, e incluso han tenido la delicadeza de ponerse un mantel amarillo. Ya ven por dónde marcha este mundo, ahora amenazado también por la locura de la Inteligencia Artificial, que no sabemos adónde nos va a llevar en unos pocos años. Así que yo, desde luego, no puedo quejarme de haber pasado un verano de mierda porque, al menos, no se me ha caído el cielo sobre la cabeza, como temía el jefe Abraracurcix en las viejas tiras de Axtérix y Obélix. Dentro de ese mal rollo veraniego que me ha tocado este año, por una carambola me pude sumar a un viaje de seis días a tierras irlandesas; en realidad a Dublín, con una interesante escapada de un día a Belfast. Era un viaje centrado en escenarios urbanos y, aunque saben ustedes que yo prefiero lo urbano a lo rural, en este caso concreto vuelvo con la idea de que lo mejor para conocer Irlanda es llegar a Dublín, alquilar un coche y dedicarse a recorrer las carreterillas y pueblos de la costa.

Irlanda es un país tradicionalmente machacado por los ingleses y que, como consecuencia de ello, hace unos cien años sufrió una hambruna terrible y buena parte de su población se vio obligada a emigrar, sobre todo a Estados Unidos. Además de la guerra de independencia y la posterior guerra civil, de la que surgió la división entre el norte pro-británico y el resto nacionalista e independiente. Eso hace que su capital, Dublín sea una ciudad de interés medio, modesta y poco monumental, nada comparable a las grandes capitales europeas. Cuando la crisis económica de 2008, Irlanda fue incluida en los llamados PIGS (Portugal, Irlanda, Grecia y Spain-España), los patitos feos de la Unión a los que había que ayudar y a los que se masacró con un austericidio indecente. Por cierto, el ingenioso que nos tildó de cerdos, es ese mismo Mark Rutte que ahora, al frente de la OTAN, le hace la pelota a Trump llamándole daddy. Abajo unas imágenes del memorial que recuerda a la citada hambruna. 

 

Lo mejor de Dublín son los pubs y el ambiente callejero de ciertos barrios. En tiempos más recientes, tiempos post-crisis, Irlanda ha logrado atraer con beneficios fiscales a las grandes multinacionales tecnológicas, como Google, Microsoft y otras, que han instalado en Dublín sus sedes corporativas para toda la Unión Europea. Eso se nota también en el personal, en el que no es difícil detectar una fauna de jóvenes ejecutivos agresivos que tienen sus propios bares y restaurantes gourmet, sus tiendas de ropa cara y sus lugares de reunión en los nuevos barrios. Estas sedes de las grandes tecnológicas se han construido a las orillas del río Liffey, en nuevos edificios de los llamados inteligentes y también aprovechando los viejos edificios portuarios de ladrillo, como pueden ver abajo.

En realidad, lo que me resultó más interesante de este viaje fue la visita a Belfast, una ciudad dividida entre dos comunidades que se odian y se miran de reojo, separadas por los mismos altos muros que se construyeron durante los 30 años de guerra urbana entre los católicos y los protestantes, lo que en Gran Bretaña se conoce eufemísticamente como The Troubles. Durante los años que van desde el primer atentado del IRA en 1968, hasta el Acuerdo de Viernes Santo de 1998, el conflicto produjo un saldo de muertos de 3.500. Callejeando por el centro de Belfast, una ciudad pujante y llena de vida, parece increíble que hace poco tiempo se estuvieran pegando entre ellos a tiros y bombazos. A ese extremo llevan los nacionalismos, las religiones y las ideologías, y toquen ustedes madera de que las cosas en Ceuta no terminen igual.

Nuestra excursión incluía una visita en autobús a los barrios católicos y unionistas, algo que me resultó impresionante. Los muros que separan a unos de otros tienen como cinco metros de alto y están coronados por verjas para hacerlos más difíciles de cruzar. En ambos lados hay innumerables murales, que los turistas fotografían sin parar. Pero los del lado católico incluyen imágenes a favor de Palestina, Gaza y Ucrania. Retratos de personajes como Nelson Mandela, Yasser Arafat o el Che Guevara. Mientras que en el lado unionista sólo hay retratos del Rey Carlos y de su madre la reina Isabel, con cientos de banderas de la Gran Bretaña y hasta alguna pintada a favor de Israel. El famoso Acuerdo de Viernes Santo consiguió que dejen  de pegarse, que no es poco, pero aquello es un polvorín que puede estallar en cualquier momento (como Ceuta y Melilla). Abajo unas imágenes sacadas desde el bus en la parte católica; en la otra, me quedé tan anonadado que no saqué ninguna.

Y no es este el único punto del globo terráqueo en el que conviven dos comunidades que se odian. A veces, separadas por una frontera. Como Chipre y la República pro-turca del norte de la isla. Otras veces, separados por comunidades como en Irlanda del Norte. Por ejemplo, Bosnia, que en realidad son dos estados, uno musulmán con capital en Sarajevo y otro pro-serbio, con capital en Banja Luka. Y lo mismo entre Moldavia y la región separatista pro-rusa de Transnistria. Por no extenderme, no digo nada de los numerosos casos similares que hay en África. En general, esto suele suceder más frecuentemente en zonas pobres o atrasadas. Pero lo sorprendente aquí en Belfast  es que este odio se desatara en plena Unión Europea. También saben que en la rica Bélgica, hubo que dividir la prestigiosa universidad de Lovaina en otras dos: una en la zona flamenca, que se llama Leuven y una nueva construida en la zona francófona, denominada  Lovaine la neuve.  

Si quieren ustedes saber algo bien narrado y fundamentado sobre el conflicto en estas tierras, les recomiendo ver la trilogía de películas que realizaron los cineastas Jim Sheridan y Terry George entre 1993 y 1997. Son tres cintas tremendas en las que ambos intercambian sus papeles como director y guionista. La primera y tal vez la más conocida, se llama En el nombre del padre y creo que es una de las películas que más me ha impactado en mi vida. Narra la historia de los llamados Cuatro de Guildford, unos ciudadanos de la parte católica de Irlanda del Norte, que fueron falsamente acusados de haber puesto una bomba en un pub de Londres y condenados a prisión. Buena parte de la película transcurre en la cárcel de KilmaInham, que yo visité en este viaje. Vean un par de fotos.

De verdad, si no han visto En el nombre del padre, ya están tardando en recuperarla. La segunda de la trilogía se llamó originalmente Some mother’s son, que sería algo así como el hijo de algunas madres, y que en España bautizaron con su tradicional ingenio rancio como En el nombre del hijo. Es también una película impresionante, que narra la famosa huelga de hambre de los presos del IRA para reivindicar que no les pusieran los mismos uniformes de los presos comunes. La recién elegida Margareth Thatcher se puso burra, no dio su brazo a torcer y hasta diez presos murieron de hambre. Por cierto, desde entonces las huelgas de hambre no son de verdad, puesto que, aunque se nieguen a comer, les ponen suero intravenoso, con lo cual se quedan hechos polvo, pero no se mueren.

La película se centra en la madre de uno de estos presos, de clase media alta, que se entera de que su hijo es un miembro del IRA sólo cuando lo detienen. La interpreta una espectacular Helen Mirren, una de mis actrices favoritas y la cámara la sigue todo el rato en su particular descenso a los infiernos. Es una película muy poco conocida en España, pero que les recomiendo sin dudarlo. Por último, la tercera se llama The Boxer y narra la historia de un ex boxeador que vuelve a Belfast tras cumplir condena como miembro del IRA e intenta dedicarse a lo suyo (una escuela de boxeo) sin involucrarse más en la contienda política, algo que el entorno presiona para que no lo consiga. También les recomiendo una película más reciente, Belfast, en la que el famoso Kenneth Branagh plasma sus recuerdos de infancia en dicha ciudad, con una omnipresente música a cargo de Van Morrison.  

Y ya que estamos de recomendaciones fílmicas, otra de las películas que me han gustado más en mi vida, es irlandesa y se llama The Commitments. Narra la historia de un grupo de chavales de Dublín que quieren formar un grupo musical para hacer soul, la música más auténticamente negra. Siendo ellos blanquitos y rubios, la historia de las dificultades que van sufriendo para hacerse un hueco en el mundo del rock, no tiene precio. Buena parte de esa película se rodó en un pub precioso de Dublín, que yo visité y que se llama The Hairy Lemon, o sea el limón peludo. Es un lugar muy recomendable, donde se comen buenos platos de la cocina irlandesa, siempre mejor que la británica, especialmente el Iris Stew, el mítico estofado de cordero, que está para chuparse los dedos.

En realidad, este viaje relámpago a Irlanda ha sido un pequeño fogonazo de brillo en medio de uno de los peores veranos que he pasado en los últimos años. A nivel personal y colectivo. En este terreno, ya hemos citado un par de veces la crisis de Ceuta. Como saben, yo me he declarado sanchista empedernido, en primer lugar por exclusión (no encuentro a nadie que me genere un poquito de ilusión de futuro), pero también en positivo, porque me parece que un tipo que lleva ocho años haciendo una política coherente, en medio de una continua avalancha de la peor oposición de Europa, por tierra, mar y aire, pues revela una talla de estadista que yo no veo ahora mismo en nadie. Pero, sin bajarme de esa burra, tengo que admitir que su actuación en el tema de Ceuta es bastante penosa. Un asunto tan candente y peligroso como ese se merecía una actitud activa, no quedarse de vacaciones en Lanzarote cinco semanas, a ver si la cosa se arregla sola.

Yo tengo muy claro que la avalancha del 31 de julio fue provocada, o azuzada o consentida por el régimen marroquí. 80.000 sujetos no se ponen en marcha de forma coordinada arriesgando su vida si alguien no les induce a ello. Algún bulo les calzaron, extendido por las redes sociales, y se dirigieron todos al matadero como borregos. Cierto que 70.000 volvieron al día siguiente con el rabo entre las piernas. El error del Gobierno español fue pensar que el tema ya estaba resuelto. No. Los 10.000 que quedan son un problema muy gordo, que se ha enfrentado tarde y mal. Yo, que siempre he visto a Sánchez afrontar problemas graves (pandemias, incendios, volcanes) con cierta rapidez, esta vez estoy pasmado ante su pasividad y falta de reflejos. Quizá está cansado después de lo que ha sufrido en estos años. O es que ya no da para más.

Ahora bien, ¿por qué se produjo esa movilización masiva? Pues yo no lo sé. Tal vez fue un simple ensayo de Marcha Verde, para el día que decidan ir a por Ceuta y Melilla, ahora que tienen el beneplácito de los USA y de Israel. Parece demostrado que la policía marroquí no hizo nada por impedirlo, incluso les ayudaba a subir a los camiones que les llevaban a la frontera. ¿Estaba el rey al tanto? Yo no estoy seguro, es un tipo que vive aislado en un castillo de París la mayor parte del año y es posible que no se entere de nada. Pero, al menos, su camarilla estaba detrás de la avalancha humana. Ceuta y Melilla son históricamente españolas, ya lo eran antes de la creación del reino de Marruecos. Pero geográficamente, son África. Y a mí me parece que van de culo, lo mismo que el estado de Taiwan y otros similares, en este mundo geopolíticamenmte enfermo que hemos tenido la mala suerte de llegar a sufrir.

Sánchez se ha enfrentado a Trump y Netanyahu y se lo están haciendo pagar, a través de Marruecos, el estado firmante de los acuerdos de Abraham. El estrecho tiene un valor estratégico incalculable y Trump quiere controlarlo. Y no descarten ustedes, queridos lectores que todo este sarao tenga como objetivo más inmediato que la final del próximo Mundial de fútbol se juegue finalmente en Rabat. Por si no lo saben, la organización de ese Mundial se concedió inicialmente a España y Portugal. Luego se invitó a sumarse a Marruecos como comparsa, pero enseguida empezaron a construir el súper estadio que tienen a medias. ¿Por qué se les invitó? Tampoco lo sé, fue una decisión de Sánchez en la línea de su cambio de chaqueta en el tema del Sahara, tal vez impuestos ambos por los Estados Unidos.

No sabemos qué hay detrás de todo este asunto, tal vez esos acuerdos secretos son los que están impidiendo a Sánchez una respuesta más firme frente a Marruecos. En cualquier caso, no me parece muy conspiranoico ver la mano de USA e Israel detrás de la avalancha sobre Ceuta. Las reacciones de ambos fueron muy rápidas, Trump se mostró consternado con las imágenes de la invasión y ustedes saben lo que le importa un asunto humanitario como este en la periferia de su imperio. En cuanto a Israel, tal vez ustedes no se hayan enterado de la reacción, también inmediata, del hijo de Netanyahu, un sujeto que vive en Miami a cuerpo de rey, donde hasta se ha cambiado el nombre. El mismo 31 de julio, publicó en la red X el tuit que les dejo de despedida. Hay que ser desgraciado para burlarse de la solución de dos estados (Israel y Palestina) transponiéndola a España y añadiendo que, los que no estén de acuerdo, serán tachados de violadores de los derechos humanos. Vayan con Dios, queridos lectores, que nos viene un año marinero de verdad.

   

52. Hablemos de fútbol

En pleno final del ferragosto, como llaman en Italia a este fin de semana en que se yuxtaponen los que se van, con los que todavía no han vuelto de la playa o la montaña, lo que hace que las ciudades estén tan vacías como en la pandemia, me encuentro yo en la víspera de un viaje de seis días a Dublín, que no tenía en programa, pero que me ha caído en suerte por los azares de la diosa Fortuna, que ha impedido que la persona que debía de estar ahora preparando el equipaje, se pueda mover de Madrid y haya tenido la generosidad de ofrecerme su puesto. Mañana tengo un vuelo tempranito, ya tengo todo preparado y son ahora las cuatro de la tarde, por lo que dispongo de cinco horas hasta que empiece el primer partido de mi querido Deportivo de La Coruña en su regreso a Primera División después de ocho años de ostracismo. A falta de mejores entretenimientos, pues les voy a contar algunas cosas relacionadas con el mundo del fútbol, algo que hace tiempo mueve pasiones y dinero a nivel planetario.

Se ha visto eso en el larguísimo Mundial de este verano, que nos ha tenido a todos enganchados, por el buen papel del equipo de España. Me referí a este campeonato con motivo del inaudito reportaje del señor Arcadi Espada, que dio por hecho que perderíamos en la final, y del que ya hemos hablado lo suficiente. Este caballero, además, demostró una ignorancia supina de los aspectos puramente futbolísticos. Primero, diciendo que Lamine Yamal estaba destinado a ser el mejor jugador español de la Historia (algo ya de por sí disparatado, que revela que no sabe nada de fútbol), pero que el entrenador de España le había enseñado a hacer un juego más conservador, a no intentar el regate, a pasar siempre el balón para atrás. El futbol es un juego de engaño. Lamine es un chaval que destacó hace año y pico haciendo unos regates que le permitían irse de cualquier contrario.

Pero ahora, todo el mundo conoce ese regate, le han pillado el truco y todo el rato le ponen a dos jugadores encima para que no lo haga y, como es un chaval muy listo, pues aprovecha para atraer a esos dos contrarios, dejando libre de marca a un compañero. Así lo hizo en la jugada del gol que nos dio el triunfo en la final, que supongo que han visto cien veces, pero pueden repasar en el clip que les pongo abajo. Con los dos contrarios encima, Lamine decide no intentar el regate, sino servirle el balón a Pedro Porro, que centra de primer toque. El balón se iba directamente fuera, Nico Williams no llegaba, pero su marcador argentino Nahuel Molina le da un empujón (como estuvieron haciendo durante todo el campeonato) y, gracias a ese empujón, cosas del karma, Nico puede llegar por los pelos de cabeza y dejarle el balón franco a Ferrán que viene de frente. Y este Ferrán, en lugar de reventarla con el empeine (se hubiera ido fuera) le da con el interior del pie abierto, con calidad, con precisión, con sutileza, directo a la portería. Vean la jugada, les he buscado un clip sin el sonido estomagante de los locutores, para que no se les haga tan duro.  

Eso que Arcadi considera un desperdicio del talento de Lamine, inducido por su seleccionador, resulta que es la demostración del crecimiento táctico de este chico, que llegará lejos y ya veremos si es el mejor jugador. Pero, con la repercusión que ha tenido este Mundial en nuestro país, mucha gente se ha puesto a ver los partidos sin saber nada de fútbol y eso se vio sobre todo en la final, donde Argentina usó sus armas, un juego violento, al borde de lo ilegal, pero muy típico del fútbol, cuando un equipo se sabe inferior al contrario y no le queda otra que jugar al antifútbol, en este caso, ante la quimera de llegar al desempate por penaltis, disciplina en la que los argentinos sabían que cuentan con un portero mejor que el de España. Y no les funcionó por apenas diez minutos. El fútbol es un juego de engaño y también de engaño al árbitro.

Por eso, el que entra fuerte y derriba al contrario, lo primero que hace es levantar los dos brazos, como diciendo: yo no he hecho nada. Y el que sufre la entrada, aunque apenas le hayan rozado, se derrumba dando vueltas de campaña desmadejado, como si le hubieran pegado un tiro. Es muy difícil ser árbitro, a pesar de las nuevas ayudas tecnológicas, como el VAR. Encima, equipos como el argentino, le someten al árbitro a una presión enorme, reclamándole todo el rato sus decisiones. Hay un ejemplo en este mismo partido, de todo lo guarros que pueden ser los argentinos. Enzo Fernández le hace una entrada terrorífica a un español y el árbitro lo expulsa. Pero, nada más suceder esta entrada, otro argentino, Tagliafico, a muchos metros de distancia, se tira al suelo él solo, como si le hubieran hecho una entrada. Entonces, los argentinos con Messi a la cabeza rodean al árbitro y señalan a su compañero caído, para que el árbitro anule la tarjeta roja, por haber una falta anterior. Véanlo.

Realmente, Messi (este sí que puede ser reconocido como el mejor futbolista de la Historia) hizo un papelón en este Mundial, en el que se movió por los campos sucesivos caminando, al paso. Aún así, metió no sé cuántos goles, porque el que tuvo, retuvo y todo el equipo jugaba para él. Pero en cuanto a deportividad mostró una cara bastante menos presentable y yo creo que hubiera sido mejor para él haberse retirado de la selección antes. De todas formas, ese antifútbol (más o menos violento), con el que los equipos inferiores tratan de evitar que un equipo mejor les gane por goleada, ha existido siempre. Pero en este Mundial, que ha desatado tantas pasiones, se han rebasado algunas líneas rojas. Por ejemplo, cuando Donald Trump hizo que se le eliminara la tarjeta roja a un jugador de los USA, para que pudiera jugar contra Bélgica. Vean un par de imágenes del esperpento.

El señor Infantino, que acompaña a Trump en estas fotos, enseñándole lo que es y lo que significa una tarjeta roja en el fútbol, también se ha lucido en este Mundial. Y ahora continúa conspirando para que la final del próximo (organizado por España, Portugal y Marruecos), se juegue finalmente en Rabat, en donde llevan meses construyendo un estadio mucho más grande que el Bernabeu. La pugna por conseguir la final de este próximo Mundial está detrás de la invasión marroquí de Ceuta, el 31 de julio, aunque no es la única causa de este tremendo episodio, del que tal vez les hable en otro post menos futbolero. El caso es que, finalmente, el partido Bélgica-USA se jugó con la participación del jugador expulsado anteriormente, aunque esta ilegalidad no impidió la victoria de Bélgica por 4-1, lo que provocó algunos memes geniales del personal belga. 

A Bélgica le tocó después España, partido que yo vi en Béjar en un intermedio del Festival de Blues que les conté, y les ganamos sin trampas, jugando mejor que ellos. El último grupo que actuaba en el Festival ese día era un combo belga de rockabilly, que reconocieron esa derrota en el escenario y felicitaron a la selección española. Y, como nosotros tampoco andamos mancos a la hora de idear memes, abajo tienen uno que circuló por nuestros whatsaps antes del partido.  

Pero hemos hablado aquí de fútbol y antifútbol. Y resulta que el campeón del antifútbol, según lo que yo entiendo de este deporte, es el señor Mourinho, actual entrenador del Real Madrid, al que el señor Florentino ha revivido desde su situación anterior de momia futbolística para entregarle de nuevo el mando de su equipo, trece años después de su despedida del club, al que dejó totalmente desarmado, como suele hacer con todos los equipos que dirige. En La Coruña le tenemos una justificada manía a este caballero, a quien debemos la decadencia del Súper Dépor de los años 90 y primeros 2.000, que ganó una Liga, dos Copas del Rey y estuvo cerca de llevarse otros trofeos nacionales, en un tiempo en que les hacía sombra a Real Madrid y Barça, como nunca antes se había visto. Eran los años del presidente Lendoiro y de entrenadores como Arsenio e Irureta, que le llevó a ganar la ansiada Liga.

En los medios madridistas por los que yo a veces me muevo, se suele ligar ese período de esplendor al poderío del narcotráfico en Galicia, algo que es una falsedad completa: nunca se ha podido probar nada que relacione a Lendoiro con esa lacra regional. Lo que sí es cierto es que ese presidente arriesgó financieramente mucho, fiando la continuidad del club a la consecución de la Copa de Europa. Al fallarle ese órdago, el club se vino abajo. Pero estuvo a punto de conseguirse. En 2004, llegaron a semifinales cuatro equipos: Dépor, Porto, Mónaco y Chelsea. Todos los pronosticadores daban favorito al Dépor, por entonces el mejor de los cuatro. La semifinal contra el Porto se jugó, en la ida, en el estadio portugués. Y el Dépor sacó un prometedor empate a cero, aunque perdió por tarjetas a dos jugadores clave para la vuelta.

¿Saben quién era el entrenador de ese Porto? Sí, han acertado. Un por entonces desconocido José Mourinho, el rey del antifútbol. Jugando como Argentina en la reciente final, logró ese empate a cero y se presentó en Coruña, malhumorado y hosco como siempre, declarando: están ustedes muy crescidiños, aún no han ganado nada. En la vuelta, el Dépor tampoco pudo marcarle ni un gol al Porto, que hasta logró sacar un penalti a favor y ganar 0-1. Luego ganó la final al Mónaco y Mourinho subió al Olimpo de los elegidos. Siguió su carrera en Inglaterra e Italia, logrando unos cuantos títulos, y acabó en el Real Madrid. Florentino lo llamó para que armara un equipo que compitiera con el invencible Barça de Guardiola.

Por cierto, Guardiola también me cae mal como persona, pero reconozco que es un gran entrenador, quizá el mejor. Mourinho hizo lo único que sabe: jugar como si fuera un equipo inferior, hacer antifútbol para contrarrestar el juego perfecto del Barça. El encono entre ambos clubes llegó en ese tiempo al paroxismo, en los partidos se daban cera de lo lindo y el mal ambiente estuvo a punto de contaminar a la selección, lo que evitó el madridista Casillas con una llamada telefónica al barcelonista Xavi. Cuando Mourinho se enteró, marginó a Casillas, que era el ídolo de todo el país, y se dedicó minuciosamente a destruir su carrera y su reputación, hasta el punto que se tuvo que ir del Madrid. Al Porto, precisamente.

El incidente que simboliza esos años de locura, es el día en que Mourinho, como se vio en el vídeo correspondiente, le metió el dedo en un ojo al nuevo entrenador del Barça (Guardiola ya se había ido, harto). Desde atrás y a traición. Podría haberlo dejado tuerto. En las siguientes jornadas, los ultras del Real exhibieron en su tribuna una pancarta ominosa: Mourinho, tu dedo nos señala el camino a seguir. Ese es el caballero que el Tito Florentino ha rescatado de su decadencia para que ponga orden en su vestuario. Porque el Real lleva dos años sin conseguir un solo título y Floren está nervioso. El año pasado, para ver si remontaba el rumbo, contrató al exitoso Xabi Alonso, actualmente entrenando en Inglaterra. Y el tipo apenas duró unos meses. Yo creo que hubiera hecho un gran trabajo. Pero era demasiado educado.

En estos años, el Barça sí ha tenido la puntería de buscarse un buen entrenador, que está tirando de la cantera y haciendo un buen equipo de futuro. Y Florentino no lo soporta. Este año, volveremos a ver al Real practicando ese antifútbol de equipo inferior, contra un Barça que jugará al fútbol. Por eso Rodri, el mejor jugador del Mundial, se ha decantado por fichar por el Barça, desechando un acuerdo que ya tenía hecho con el Real. Rodri es de Madrid y hubiera estado encantado de volver a su ciudad. Pero lo que le ha echado para atrás es la presencia de Mourinho, que realmente no se ha mostrado muy interesado en traerlo, seguramente hubiera preferido a un argentino leñero.

En medio de eso, el Dépor ha vuelto a Primera División, después de peregrinar ocho años por divisiones inferiores, cuatro de ellos en Tercera. De allí lo rescató el banco ABANCA, que lo ha traído de vuelta. Los cuñaos madridistas vuelven a hablar de narcotráfico, pero es igualmente falso. ABANCA es una empresa de capital venezolano, que hace ya bastantes años se hizo cargo de la entidad Caixagalicia, que estaba en quiebra técnica. Con su capital, reflotaron la Caja para crear un banco solvente. El presidente de su Consejo de Administración, y también presidente actual del Dépor se llama Juan Carlos Escotet y, según la revista Forbes, su fortuna es superior a la de Florentino. ABANCA lo que hizo es comprar la deuda del club, que creo que andaba por los 160 millones de euros en 2013. Esa deuda no ha desaparecido de la noche a la mañana (es imposible). Lo que pasa es que el club ya no se la debe a sus acreedores, sino a ABANCA, es decir, a sí mismo.

Estas son las jugadas que propicia el capitalismo salvaje en el que nos desenvolvemos. Escotet no sabía nada de fútbol, pero tiene una sobrina que fue futbolista venezolana y jugó en el Dépor. Actualmente es directiva del club y le ha insuflado a su tío el gusanillo del fútbol. Una historia de película. Escotet no suele ir al palco del estadio, sino que se camufla entre los hinchas del club (lo pueden ver abajo), a veces incluso enfundado en una bufanda blanquiazul. Al final de la temporada pasada, cuando se consumó el ascenso a Primera en el estadio del Valladolid, los jugadores hicieron bajar a Escotet al césped y lo mantearon. Ese es el ambiente que hay en La Coruña, una ciudad de 200.000 habitantes, todos detrás de un club que vuelve con el ánimo de recuperar la vieja gloria. Vean al presi.

Fútbol y capitalismo. Cuando bajamos hace ocho años, el cántico que se extendió por la ciudad tenía un estribillo que decía: nos van a ver volver. Bueno, pues ya hemos vuelto. Son las siete y media y dentro de hora y media el Dépor jugará en casa contra el Elche. Primer partido de una temporada en la que nuestro objetivo es lograr la permanencia en Primera. Es decir, que haya tres equipos más malos. Si logramos salvarnos, al año que viene ya podremos empezar a pensar en otras metas. En este blog no es muy frecuente hablar de fútbol, pero hoy ha tocado. Al fin y al cabo, el fútbol no es más que un entretenimiento que nos ayuda a olvidarnos de lo mal que está todo.

Con la Tierra defendiéndose de nosotros, el virus del ser humano, mediante terremotos, incendios, inundaciones y riadas de barro. Y con Trump haciendo toda clase de perrerías cósmicas. Dicen los científicos que estamos disfrutando del verano más fresco de lo que nos queda de vida. Esperemos que, al menos, las próximas Mid-Term Elections marquen el inicio del declive del señor Trump, el jodido Agente Naranja. No sería un mal signo de reversión de esta situación de mierda. Mientras tanto, toquemos madera: a ver si gana luego el Dépor y deséenme buen viaje. Y pórtense bien.

51. Dale que te pego

Uso como título esta locución coloquial, falsamente imperativa, muy usada en ciertas zonas del norte peninsular, que viene a significar que continuaremos un día más con los temas suscitados en el post anterior. Los incendios, de manera colateral, pero, sobre todo, el alucinante caso del señor que escribió por anticipado la crónica de la derrota de España en el Mundial, el inaudito error periodístico de que esa crónica llegara a publicarse y, lo más increíble de todo, que no se haya hablado nada de este asunto en los medios generalistas de la prensa nacional. Un asunto que es para mí extraordinariamente significativo, puesto que desvela con precisión las tácticas de manipulación informativa que se llevan utilizando contra el Gobierno de la Nación, desde el día siguiente a que Sánchez se hiciera con el poder por el procedimiento, previsto en la Constitución, de la Moción de Censura (El inMundo no esperó ni 24 horas para empezar a hablar de gobierno ilegítimo, del okupa de la Moncloa, etc.).

El inMundo, un medio arquetípico de manipulación de masas, ya había dado la medida exacta de su calaña y de la profundidad de su vileza y deslealtad, con motivo de los terribles atentados del 11-M, tras los que estuvo más de un año hablando de La Mochila, un elemento a la vez real e inventado (La Mochila de Schrodinger), destinado a mantener viva la sospecha de que ETA tenía alguna implicación en el asunto, cuando desde el minuto uno todo el mundo entendió que detrás de esa barbarie estaban únicamente los yihadistas islámicos, luego abatidos en una casa de Leganés. Los señores Aznar, Acebes, etc. sostuvieron que esos atentados estaban dirigidos a cambiar el signo de las elecciones, para que ganara Zapatero. Y nunca reconocieron que habían perdido esas elecciones precisamente por la mala gestión informativa de los atentados, porque todo el mundo más o menos buscaba información en las entonces incipientes redes sociales, en donde se daba por indudable la autoría de los islamistas, mientras el Gobierno seguía insistiendo en que la cosa no estaba clara.

Un año después de los atentados, El inMundo seguía dando la turra con La Mochila cada día en su portada de papel, cuando ya nadie les seguía por esa senda manipuladora (por aquellos años yo todavía compraba la prensa en papel y tengo en mi memoria la imagen de los kioscos con la portada de El inMundo, dale que te pego con La Mochila de las narices). En esa senda siguen ahora, dedicados a demostrar que este país es un desastre, que España va muy mal y eso es culpa de Sánchez (cuando España está bastante mejor de lo que dicen estos manipuladores, aunque por supuesto se podría mejorar en muchos aspectos). Y para eso vale todo: hasta fabular con una inexistente derrota de la selección de fútbol.

Pero, repito, lo más alucinante de este asunto es que nadie haya hecho sangre con ello, que ningún medio de la prensa haya sacado partido a una metedura de pata tan descomunal. Me dice una amiga lectora de esta tribuna, que ella se ha enterado del tema por mi blog y que luego ha buscado en Internet y no ha encontrado apenas referencias, que nadie saca partido del escándalo potencial. El autor de la tropelía sigue publicando sus columnas llenas de odio y rencor, sin la más mínima alusión a su error garrafal. Como el que se tira un pedo en una reunión y luego disimula como si no hubiera sucedido nada. Sólo en Facebook y otras redes circulan imágenes como esta.

¿Llegaremos a conocer algún día las claves del estruendoso silencio (discúlpenme por utilizar un oximorón tan manido) que rodea a este caso? Pues miren ustedes que hay una clave que está ahí mismo, a la vista de quien quiera apreciarla. Recuerden el viejo dicho cherchez la femme y enseguida lo van a entender. Del silencio de los medios, digamos, de la izquierda, podemos deducir que MAR les habrá amenazado con sus tácticas habituales: ojo, que el que no se esté calladito, puede ir p'alante. Los medios regionales como La Voz de Galicia, sigo sin entender por qué no han hecho alguna referencia a un tema tan escandaloso. Pero es el silencio de El País el que resulta más especialmente llamativo: ni un renglón dedicado al asunto. Hagamos una breve reseña histórica para entender en qué contexto nos movemos. El País es un medio que creó la familia Polanco con notable acierto y éxito, hasta convertirse en el mejor periódico de España. Apareció luego el siniestro Cebrián, que le dio una vuelta de tuerca hacia un tipo de prensa más de manipular que de informar. Fueron los años negros del director Antonio Caño, un fascista de libro, que llevó el periódico a sus cotas periodísticas y éticas más bajas, llegando a perder un montón de seguidores.

Yo dejé de comprar el periódico de papel por esas fechas, como muchos otros lectores fieles desde la fundación del medio. Ante la ruina que amenazaba, tuvieron el buen ojo de llamar a Soledad Gallego-Díaz, una periodista de verdad que se comprometió a estar sólo dos años al frente, porque ese tipo de rol no le gustaba especialmente. En esos dos años se remontó el rumbo, se lanzó la versión digital y ahí fue cuando muchos lectores accedimos a suscribirnos para leerlo todas las mañanas con el café con leche. Cumplida su misión, Soledad dejó el periódico en manos de Pepa Bueno, que sostuvo el timón con buen pulso durante unos años más. Hasta que llegó el nuevo jefe de PRISA, a quien en este foro se conoce como Mangurrián, por simplificar su apellido real impronunciable. Y, siento decirlo, pero, ahora mismo, el periódico está en proceso de igualarse a la baja con El inMundo, el ABC, El Español y los demás, volviendo a los siniestros tiempos de Caño.

Soledad murió hace poco y Mangurrián ha echado a Pepa Bueno y también a Angels Barceló y otros que hacían un tipo de información periodística y radiofónica crítica y de calidad. Les diré que yo acabo de suscribirme a elDiario.es, que se acerca más a mi modo de pensar, y estoy valorando la posibilidad de anular la suscripción de El País, como ya han hecho algunos de mis amigos. En ese contexto, volvamos al artículo de Arcadi Espada. En El País, como cada mes de agosto, la edición diaria incluye una serie de entrevistas largas a personajes de interés, que se engloban en una sección llamada Historias de Agosto. Este año empezaron el día 2 con una interesante entrevista de Elvira Lindo a un arquitecto valenciano al que no conocía. Pero, miren por dónde, el día 3 se descuelgan con una primera plana dedicada ¿saben a quién? Pues nada menos que a doña Cayetana Álvarez de Toledo y Peralta-Ramos. ¿La recuerdan del post anterior? Exactamente, la del cuello larguísimo y el presunto chocho morenote. Vean una captura de pantalla de ese artículo de fondo.

Aquí tienen la clave del asunto que estábamos comentando. En el mundo de la información y la desinformación nada es casual. Esta entrevista no aparece ahora por casualidad. Esto es el disparo de salida de una campaña de relanzamiento de esta señora que, reconozcámoslo, vale diez veces más que el incapaz de Fake Jo-ho, y todavía no sabemos hasta dónde se la quiere promocionar. No hay más que ver el escenario elegido, el mítico Hipódromo de la Zarzuela, el atuendo de la doña, lo cuidado del encuadre. La entrevista, publicada el día 3 de agosto, seguramente estaba ya preparada y maquetada desde bastantes días antes. Posiblemente estuviera ya lista el mismo día 20 de julio en que el maromo de esta señora perpetró su metedura de pata cósmica, justo el día en que toda España celebraba por las calles la victoria de nuestra selección.

Cayetana es poderosa, tiene detrás a El del Bigote y quizá no sea mucha fabulación pensar que le llamó para pedirle ayuda: ¡Ay, José Mari! Que mi maromo ha metido la pata hasta el corvejón; tienes que hacer algo, que si no lo paramos va a hacer el ridículo y eso nos va a afectar indirectamente a mí y a la campaña que estamos a punto de lanzar. Y, puestos a fabular, podemos ya pensar que El del Bigote le llamó a Copito de Nieve, que tiene hilo directo con Mangurrián y los demás próceres de la información patria. En fin, reconozco que todo esto es una fabulación conspiranoica, pero a mí me parece más creíble que muchas de las teorías delirantes que se cree la gente por ahí adelante. Después de ver la que ha liado Zapatero, es bastante llamativo que los otros ex-presidentes (incluido el misterioso M.Rajoy, que mira que si al final va a resultar que es Pedro Sánchez) se estén yendo de rositas. Con la Inteligencia Artificial se hacen verdaderas maravillas. Como convertir a estos tres en trasuntos de los miembros de Extremoduro. Véanlo. 

Esto es lo que se llama ahora un Reel. Si se les ocurre leer el largo artículo de fondo sobre La del chocho morenote, constatarán que es de una sosería infumable; esta señora no tiene nada interesante que decir (su insignificancia destaca más al compararla con la calidad de los otros artículos de la colección de Historias de agosto de este año: los dedicados al arquitecto valenciano, o al ex alcalde de Jerez, Pedro Pacheco, a quien los jueces metieron en el trullo por sostener que La Justicia de este país es un cachondeo, afirmación que, ahora mismo, sostendríamos muchos). ¿Por qué entonces lo han publicado en lugar preferente y casi en la primera fecha disponible? Bueno, ya les he dicho que esto huele a disparo de salida de una campaña para relanzar la figura de esta señora. Pero hay algo más.

Me refiero a que la entradilla del reportaje destaca en lugar preferente una de sus respuestas: Lo del ático de Ayuso no lo entiendo todavía. ¡Eureka! O, como decía mi padre: ¡Ángela María! Este es el quid de la cuestión. Hace mucho tiempo, mi querido amigo Mariano pronosticaba con total seguridad: Ayuso morirá por fuego amigo. Mariano lleva tres años muerto y enterrado y hasta ahora no había visos de que se cumpliera esa profecía. En este blog, hemos puesto a parir a Feijoo, a Almeida y a algunos otros, pero, en concreto, a la señora Ayuso se la ha tratado con algo más de deferencia. Sin ir más lejos, en el último post pueden ustedes leer que, en el caso de los terroríficos incendios que se declararon en Madrid, su actitud fue la correcta: estar en primera línea y pedir ayuda enseguida. Eso es lo que yo opino.

Pero alguno de los lectores más izquierdistas de este blog me ha hecho llegar por mail una opinión contraria. Según sus fuentes, la petición de ayuda no fue tan inmediata y, por el contrario, se decidió después de un amargo debate con los partidarios de no pedirla (obviamente, para que se quemara la mayor superficie posible y así poder incidir en la turra de lo mal que está todo por culpa de Pedro Sánchez). Si esto fue así (yo no puedo saberlo), estoy convencido de que Ayuso fue la que se mostró partidaria de pedir la ayuda enseguida. En el otro bando podemos adivinar a Feijoo, Tellado y los demás. ¿Por qué creo esto? Pues por un dato que no les he contado. Yo tengo un buen amigo con casa en Sotillo de la Adrada, valle del Tiétar, cuya parcela se libró por los pelos del fuego. Y este amigo dice que Ayuso es de esa zona, que todo el mundo en la comarca conoce a su familia y que estaba de verdad aterrada. El otro día les puse la foto del apretón de manos con Sánchez. Hoy les pongo una toma unos segundos posterior, para que se fijen en la expresión de la doña.

¿Qué deducen ustedes de la cara de esta señora? Para mí, obviamente, revela una gran incomodidad, no en vano le está dando la mano a un señor al que ha llamado hijo de puta (y no me gusta la fruta), ha atacado por todos los medios y ha responsabilizado de todos los males del país. Está incómoda pero, a la vez, muestra un agradecimiento profundo, un reconocimiento de que, sin la ayuda de la UME, los pueblos del valle del Tiétar hubieran quedado arrasados, incluyendo los de sus familiares más directos. No se olviden de que en esta peligrosa catástrofe no se registró finalmente ni un solo herido. Pero es posible que esta actitud de reconocimiento hacia Sánchez haya sido la gota que ha colmado la irritación de El del Bigote, que al fin y al cabo es el que controla los hilos de todas estas situaciones. Porque Ayuso, a su manera está lejos del modelo político y familiar que propugna la parte más rancia y casposa de los votantes del PP, los que suelen leer el ABC y van a misa cada domingo.

Mi amigo Mariano era una persona con una gran intuición para estas cosas. Y, como él, yo creo que Ayuso es una persona joven, descarada y valiente, que no se ajusta al modelo Isabel Tocino, que tanto gusta a los franquistas. Para empezar, cuando resultó elegida presidenta, mantenía una relación íntima, gozosa y desprejuiciada con su peluquero, al que reconoció que apreciaba mucho. Luego rompió con él y se lió con su actual novio que, con todos los respetos, a mí me parece un cutre. Un tipo que aprovecha su relación con ella para embolsarse cuatro millones de euros en intermediaciones para negocios sanitarios con el grupo Quirón. Y encima, trata de ahorrarse 300.000 en impuestos con un sistema chapucero de facturas falsas, y le pillan. Desde el entorno de El del Bigote es posible que todo esto no guste mucho.

Durante estos últimos años, Ayuso se ha posicionado en el lado más a la derecha de su partido, casi como si fuera de Vox. Pero esto podría deberse al mismo fenómeno que hace que los hijos de los emigrantes de Castilla en el País Vasco se muestren como los más radicales y abertxales. Cuando eres consciente de que no eres uno de los suyos, has de extremar tu radicalismo para que te acepten. En esa misma línea, el papel de MAR, como mentor, pudiera ser también una jugada al despiste. Yo mismo he dicho aquí que MAR moriría a su lado cuando llegara el fuego amigo o enemigo. Pero a lo mejor estoy equivocado. A lo mejor, MAR no es más que un tipo al que ha puesto en ese lugar El del Bigote, para que vigile de cerca a una señora de la que no se fía del todo, porque tiene la suficiente personalidad como para pensar por su cuenta. ¿Están promocionando ahora a Cayetana (dejemos ya lo del chocho morenote) como alternativa a Ayuso y hasta al inútil de Feijoo? Lo sabremos antes o después.

Pero, para esta teoría mía, totalmente inscribible en las conspiranoias que nos rodean por todos lados, hay una discordancia de fechas, que debemos aclarar. La metedura de pata de Arcadi tuvo lugar el lunes 20 de julio (España ganó el Mundial el 19). El incendio de la zona del Tiétar-suroeste de Madrid brotó el día 23, cerca de San Martín de Valdeiglesias, causado por un coche eléctrico cuyas baterías echaron a arder. Esa misma tarde, Ayuso pide ayuda, el delegado del Gobierno en Madrid se adelanta esbozando unas excusas impresentables, una metedura de pata obvia, antes de que Sánchez le desautorice y declare el estado de emergencia. El 25 se encuentran ambos líderes y se suscita la foto de arriba. El 28 publico yo mi post anterior. El miércoles 29 de julio por la mañana, El País publica su primera información sobre el ático que la Comunidad ha comprado, reventándole a la presidenta la rueda de prensa en la que iba a anunciar su plan de recuperación de las zonas quemadas. Y el 3 de agosto se publica el gran artículo sobre Cayetana.

Algo no cuadra. Pero vayamos por partes. Lo del ático, alguien se lo ha filtrado a El País. Si ustedes creen que la prensa investiga temas y los publica por su cuenta cuando quiere, es que son unos ingenuos. La prensa actual en España se nutre de chivatazos, investiga más bien poco y, si encuentra algún tema susceptible de potencial escándalo, atesora pacientemente el material a la espera de que alguien les dé la salida. Yo creo que la filtración de lo del ático viene de las propias filas del PP. Tal vez ya le venían buscando las cosquillas a esta señora; se comenta por ahí que le han sugerido que deje al impresentable de su novio para no verse perjudicada por las imágenes del juicio y una eventual condena por defraudador, pero que ella se niega porque le quiere.

Y en eso llega el incendio, ella pide ayuda al Gobierno contra la opinión de los que querrían aprovechar el tema para seguir desgastando a Sánchez (ya lo hicieron con la pandemia y demás desgracias recientes) y esto es la gota que colma el vaso. Encima se fotografía mirando con cara de arrobo al odiado okupa de la Moncloa, mostrando en su rostro el agradecimiento por que le haya sacado las castañas del fuego, y nunca mejor dicho. Pero yo he aventurado que la entrevista a Cayetana llevaba un tiempo cuidadosamente preparada, fotos y temas incluidos. ¿Cómo se explica entonces que opine sobre el ático de Ayuso, escándalo que ha brotado apenas unos días antes? Pues ya puestos a fabular podemos imaginar que ya tenían toda la entrevista preparada y maquetada y que, al salir el escándalo del ático, la llamaron otra vez para preguntarle al respecto y tener así la guinda de la sosa entrevista, utilizable para la entradilla. Releyendo la entrevista, resulta evidente que la pregunta sobre el ático de Ayuso no tiene una relación directa ni con la anterior ni con la siguiente; bien pudiera haberse incluido ahí con calzador, para forzar un titular para la entradilla.

Lo cierto es que las reacciones de Ayuso al tema del ático han sido erráticas, impropias de la seguridad con la que suele preparar sus contraataques. Se puede conjeturar que MAR ya no la está ayudando. Primero, que no pasa nada, que necesita un lugar para trabajar, mientras se hacen unas obras en Sol, que al parecer no estaban todavía ni licitadas. Después, que pone el ático en venta. A continuación, el metepatas del novio pone en venta el otro ático, donde viven ambos, y la página Idealista muestra a todo el mundo las imágenes del interior de su nidito de amor. Y luego, retiran el anuncio de Idealista. Como colofón, la señora declara que ella no sabe nada de este tema, que se lo pregunten al Consejero que le ha montado semejante quilombo. A todo esto, El País y los medios de la izquierda siguen dale que te pego con este tema en portada cada día. El asunto empieza a recordar al acoso que sufrió Cristina Cifuentes, otra que tampoco era una de los suyos.

Tras apretarle las tuercas con los másteres falsos, acabaron sacando el vídeo del robo de cremas en un Eroski. ¿Tendrán guardado algo así de Ayuso? Quién sabe. Conviene no perder la memoria de las maniobras en el PP, desde que El del Bigote decidió no presentarse a un tercer mandato (decisión que es de alabar, como la de eliminar la mili y otras). Siguiendo la tradición del PP, el nombramiento de sucesor fue digital: con el dedo lo señaló el lider, eligiendo entre la terna que él mismo había escrito en el cuaderno azul. Menos mal que no eligió a ninguno de los otros dos (Rodrigo Rato y Mayor Oreja, qué peligro). El dedo recayó en el ínclito M.Rajoy, tal vez porque parecía ser el más mediocre y más fácil de manipular desde FAES, aunque luego les salió rana. Para suceder a M.Rajoy, en el partido se quisieron hacer los modernos y lo eligieron por un proceso de votación. Aunque el núcleo duro de M.Rajoy apostaba por Soraya, resultó elegido Pablo Casado.

Años después, a Casado lo defenestraron y desde la izquierda se suele dar por hecho que este señor cayó por enfrentarse a Ayuso y señalar a su hermano el sedicente vendedor de mascarillas. Yo nunca he compartido esa teoría, aunque quizá sea cierta en parte. Yo creo que a Casado lo acabaron echando por intentar (a su manera) desmarcarse de Vox. No sé si recuerdan un discurso suyo demoledor en el Congreso, que se escribió él sólo y nadie conocía hasta que lo pronunció. Si lo buscan en Internet, verán a Abascal lívido al escuchar semejante ataque. Y aquí aparece también Cayetana. Esta señora es del núcleo duro de FAES y fue el propio Del Bigote quien la promocionó a diputada y portavoz del PP en el Congreso. Y, cuando llegó Casado, la cesó como portavoz y la relegó a la tribuna.

En cuanto defenestraron a Casado, la volvieron a nombrar portavoz. Por breve tiempo. Feijoo la quitó enseguida, esta vez por otro motivo: un tipo tan mediocre como él necesita rodearse de gente aún más mediocre, para que no le hagan sombra. Tipos como Tellado. Esta señora nos puede caer mejor o peor, pero es licenciada en Oxford y habla inglés de corrido, entre otros idiomas. Se lo podía comer con patatas (por cierto: las mejores patatas, las de Coristanco). Precisamente, al buscar a Feijoo y traérselo de su retiro dorado gallego, El del Bigote ha querido dejar el partido en manos de un tipo tan gris como M.Rajoy y esta vez le está dando mejor resultado. En cuanto llegó y dijo que quería hacer una oposición educada y sin insultos, lo callaron rápido. Tal vez le gritaran eso de Cómete la fruta atontao. El del Bigote es el que sigue manejando los hilos y, cuando toca, les da un aldabonazo: el que pueda hacer, que haga.

En fin, cuando menos se lo esperaban ustedes, estoy recuperando un poco el pulso de este blog, que se encaminaba a su desaparición. No les he mentido: después de estar un mes o más sin ordenador, descubrí lo fácil que se vive sin mantener un blog y me dejé llevar. Y cuando uno deja de practicar cualquier disciplina, luego resulta complicado retomarla. Este post no es más que un ejercicio de fabulación conspiranoica y me he divertido mucho escribiéndolo. Pero es que este mundo, gobernado ya por algoritmos y a la espera de que la Inteligencia Artificial se haga con todo, camina por esa senda. Para que tengan una especie de contrapunto, voy a concluir con una historia real (En otro post les hablaré de Ceuta, un tema para mí claro y meridiano).

La historia real. Hace unos días, estoy acodado en la barra del bar A Cañada, de mi barrio, tomando un vermú. Un par de calvos musculosos, de aire vagamente amenazante, entran en el bar, se acomodan a mi derecha en la barra y empiezan a hablar. Lo hacen en voz bastante baja, contra lo que pudiera esperarse de unos sujetos de ese talante, generalmente vociferantes y cargados de razón. Su tono bajo suscita mi curiosidad y aguzo el oído. Resumen de lo escuchado: para que este país salga del merdé en que lo ha metido la izquierda, es imprescindible tener la garantía de que Vox, una vez que llegue al poder, no traicione sus principios fundacionales acomodándose y vendiéndose a intereses espurios, como hacen siempre todos los partidos. Para garantizar eso, es necesario crear un grupo más a la derecha, que les genere una tensión y vigile que siguen luchando por los ideales correctos.

Les juro que escuché eso y que me da un miedo atroz. Y ese modelo ya está en Cataluña, donde a la vista de que los puigdemoníacos se están volviendo irrelevantes y los de ERC parecen estar primando su carácter obrero por encima del nacionalista, se ha creado un grupo ultra, Alianza Catalana, que está arrasando. Así que, manténganse ustedes también vigilantes, para que no les den gato por liebre. Que nos tienen aquí entretenidos con cosas como la visita del Papa, el Mundial y ahora el eclipse. He sondeado las posibilidades de viajar a Coruña para verlo, pero no hay ni una sola plaza de alojamiento: el eclipse coincide con el trofeo Teresa Herrera (el Dépor se enfrenta nada menos que al Real Madrid), las fiestas de María Pita y el inminente inicio de la Liga con el Dépor en Primera División. Así que seguiré por aquí, al caloret, que dijo la inefable Rita Barberá. Pórtense bien.